Cidadão indigente factual

Noite de quinta-feira. Céu parcialmente nublado. Sem risco de precipitações. Ora aparecia a Lua, ora desaparecia. Ora surgia a loira, ora sumia. Os dois irmãos e companheiros, ainda bem lúcidos, brindavam com boemia o fato central das boas novas.

Antônio Augusto, jornalista jovem e audacioso, ainda não estava acreditando: 24 anos e 11 meses, sua idade naquele tempo, para chegar ao cargo de editor. Tudo bem, o jornal não era o mais famoso do país, mas circulava a cada dia em todos os setores da sociedade brasileira para ser o número 1 em vendagem. Venda e qualidade nem sempre são pesos da mesma moeda, depende muito da visão e ambição do empreendedor. Por hora, o comunicador comemorava a promoção de chopp, apesar de não estar no ponto ideal de temperatura.

Cruzou a rua, carregando sua arte de latinhas, alguns diriam lixo, outros de sustentabilidade. Luxo, palavra esdrúxula. O homem de veste simples, o rosto marcado pelas agruras da cidade sem territoriedade, fazia do chão apropriação temporal dos pés nômades em pleno século XXI.

O cidadão, se é que poderia chamá-lo assim, dirigia-se sorridente entre as mesas, vendendo suas obras, vivendo entre esmolas. Chegou à mesa dos festivos irmãos, pelo visto, de potenciais clientes. Dinheiro os dois mostravam que tinham para gastar com bebida em plena quinta-feira.

Fui com a cara desse indigente, o jornalista assim interpretava o sujeito em pé a sua frente. Tentou pechinchar o produto, achou divertido o cinzeiro feito de lata de refrigerante sabor coca. E quando mais barganhava, outros valores começavam a surgir. Seus olhos vislumbravam alguns possíveis prêmios de jornalismo por meio daquele personagem marginalizado. O mundo paga e consome bad news.

Já instalado na mesa, o cidadão das ruas se sentia lisonjeado com tamanha oferta de atenção cedida à sua simplória pessoa. Antônio Augusto anotava na mente a riqueza de experiências daquele pobre senhor. Ouvia suas origens, seus destinos e desatinos. Soltava algumas palavras em inglês, cantava em espanhol hermoso.

O cinzeiro, minutos depois, foi presenteado ao pechincheiro para surpresa do mesmo. Como esse homem poderia se abdicar do pouco que tem com tanta alegria? Não lhe entrava na cabeça o desapego material desse cidadão. É loucura demais, tenho que questioná-lo o porquê.

– Ei, moço! Eu gostei do cinzeiro, mas eu quero pagar por ele. Por que você vai me dá-lo se precisa de dinheiro para sobreviver?

– Ah, dinheiro é o de menos, amigo! Latinha se vê aos montes nas ruas, dá para catar fácil. Até tenho o suficiente para pagar minha caninha. Eu não preciso mais do que Deus me deu para contar meus causos para quem quiser escutar e tocar a vida. O bom já nasce pronto.

O jornalista, às 9 e 18 da noite, em uma das mesas do bar frequentado por personalidades intelectualizadas, acadêmicos pós-modernos, pseudos cults em geral, ficou impressionado com a sabedoria desprendida por aquele indivíduo de sorriso fácil, apesar das circunstâncias. Ia de encontro, de encontro mesmo, tipo ônibus que colide com muro de escola e deixa 6 crianças mortas, com toda as suas leituras de mundo adquiridas pelos seus 24 anos e 11 meses. Aquele cidadão deixava insustentáveis as ideias difundidas por Sartre. Onde está o tornar-se a ser? Não existia o tornar-se, aquele mestre da atualidade sem nome, inominável, era o próprio tornado, e contraditoriamente, sem fúria.

Antônio se sentiu impotente. Estendeu a mão para segurar o presente do artista urbano. Para não perder a compostura, com humildade e modesta atitude, o rapaz ofereceu, em troca, uma caipirinha por sua conta. O senhor aceitou de bom grado para brinde de todos.

Anos se passaram. O editor nunca mais vira o homem que cruzou a rua, carregando sua arte de latinhas. Na mesa de redação, o cinzeiro jamais usado. A história nunca apagada pela periodicidade dos fatos.